Trop tard ? (Mireille)
La nuit accroche au ciel sa girandole
Le berger des oiseaux ensevelit le silence qui cliquette
Les fleurs d'étoiles rient
La peau plissée du temps engloutit l'avenir en disséquant l'instant
Les grosses étincelles rieuses du sommeil ravalé s'assoupissent malgré elles
Saltimbanque taciturne dans des tribulations contradictoires,
le charme disgracieux des songes improbables accouche d'une farandole d'espoirs puérils.
Des velléités enchanteresses essaient de clignoter
L'envoûtement n'est qu'un fantoche qui agite le renoncement
Décidément, il fait bien froid au clair de lune:
l'Amour n'a plus vingt ans
Mireille
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