Le-Bonheur-des-Mots

Le-Bonheur-des-Mots

Trop tard ? (Mireille)

La nuit accroche au ciel sa girandole 
Le berger des oiseaux ensevelit le silence qui cliquette 
Les fleurs d'étoiles rient 
La peau plissée du temps engloutit l'avenir en disséquant l'instant 
Les grosses étincelles rieuses du sommeil ravalé s'assoupissent malgré elles 
Saltimbanque taciturne dans des tribulations contradictoires, 
le charme disgracieux des songes improbables accouche d'une farandole d'espoirs puérils. 
Des velléités enchanteresses essaient de clignoter 
L'envoûtement n'est qu'un fantoche qui agite le renoncement 

 
Décidément, il fait bien froid au clair de lune: 
l'Amour n'a plus vingt ans 
 
Mireille


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22/10/2013
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