Le-Bonheur-des-Mots

La main, subtile, épéle, stupide, les ombres de l'arsenal muet.
C'est la mort au fond des angles,
l'éclat de l'hystérie hybride,
l'égémonie de l'irrationnel, raisonnement de l'impossible au temple du pardon.
Pierre au fond de la mer voluptueuse, air mouillé et gratuit,
silence de suc d'érable,
glisse sur l'astre exécré de fumée pulpeuse,
bois,
bois ta vie niée,
écroulement muet, brûlure,
brûlure bue, brûlure-espace, doigts tendus, poings-silence.
Silence au bout du tunnel de silence.
Terre.
Froid.
Cailloux sous une branche cassée en croix,
 et le vol des corbeaux ,
le vol victorieux des corbeaux comme une auréole...
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Mireille